En Hanoi, el aeropuerto internacional de Noi Bai se parece un mundo a la Terminal 3 del José Martí habanero, con un par de minúsculas diferencias, como que aquí no masacran al emigrante que regresa, ni lo hacen sentirse como un extraño en su Patria.

   Al contrario: hace poco fui varias veces al aeropuerto por donde llegué hace dos años a este entrañable país, y por las puertas de llegadas internacionales salían casi más vietnamitas que “tays” (occidentales), con sus grandes valijas y dignidades intactas…

Mientras veía aquella exageración de botellazas de whisky y vodka que traían para bebérselos con los suyos, y de paso especular de lo bien que les va, confirmé lo que ya sabía de sobra: quizás uno viva lejos, pero realmente nunca se ha ido…

Así pasa con los “Việt Kiều”, a quienes nadie llama aquí emigrantes, sino vietnamitas de ultramar, porque el Estado los consideran una parte valiosa de esta nación y de sus ambiciosos planes de desarrollo, y en vez de marginarlos trata de involucrarlos más.

No siempre fue así. Muchos que decidieron irse tras la caída de Saigón cargaron con el anatema de cobardes y traidores, y quienes sufrieron vejaciones tampoco tenían demasiadas ganas de quedarse. Vean sino Entre Cielo y Tierra y Apocalipsis Now…

Pero así son las guerras: no hay buenos ni malos, solo oportunistas y víctimas, y aquí son expertos en pasar página y mirar adelante, por el bien mayor…

Todo comenzó a cambiar en 1986, cuando el Partido Comunista se percató de que las cosas no podían seguir como estaban, porque si la gente no vive bien y está machacá… ¿qué sentido tiene nada?

Comenzó la “Doi moi” o Renovación, un osado proceso de apertura que abarcó todo, hasta la diáspora: para resumir el cuento, en 1987 solo visitaron Vietnam ocho mil Việt Kiều, y en el Tet que ahora vivimos se calcula que han venido unos 300 mil… ¡300 MIL!

Bueno, con decirles que en 2004 vino hasta un ex-primer ministro de Vietnam del Sur, Nguyễn Cao Kỳ.

Pero el gobierno estimula el trabajo en el exterior, cada vez envía más estudiantes al extranjero y facilita que la emigración haga negocios en su país, y además usa sus influencias para mejorar la vida de las comunidades vietnamitas en el extranjero.

Tal posición es un punto importantísimo en todas las visitas de primer nivel, tanto de aquí al extranjero, como del extranjero aquí. El discurso oficial es más o menos así: “Nuestra comunidad servirá al progreso de su país, por favor, facilíteselo”.

La popular cadena de cafeterías Highlands Coffee, donde se come el mejor cheese-cake de caramelo en Vietnam, fue la primera compañía de un Việt Kiều que recibió licencia de negocios, en 1998, y desde entonces los indicadores no paran de crecer.

La Cancillería de Vietnam dedica especial atención a esos cuatro millones repartidos en 103 países, donde progresan sin olvidar su tierra, como demuestran los nueve mil millones de dólares enviados en remesas en 2011, un décimo del Producto Interno Bruto.

Además invierten en unos tres mil 200 proyectos en Vietnam, al punto que el Partido Comunista y el Parlamento han reconocido el aporte de estos compatriotas a la causa de industrialización, tanto por capacidad intelectual como por sus aportes de capital.

Tampoco todo es color de rosa: muchos fueron a estudiar y aprendieron demasiado, como los que se vincularon a las mafias rusas y aquí lavan ese dinero invirtiendo en grandes inmobiliarias y otros negocios que mueven millones de dólares.

Salvo esos problemas, cuya existencia no niega todo lo positivo que el acercamiento entre nación y emigración genera, el éxito de esta política de reconciliación me pone inevitablemente a pensar en… en eso mismo que usted está pensando ahora…

O sea… ¿Vamos a seguir fajándonos, buscando culpables y endilgando sambenitos divisorios, o como Voltus V, de una repuñetera vez, vamos a unirnos?

Y no es intolerancia, cerrazón ni totalitarismo mío, es que esos foros tienen todo menos debate, o al menos lo que yo entiendo por tal: intercambio de argumentos y pareceres, con mente abierta, respeto al otro y voluntad de admitir que uno se equivocó, sin pensar que se quedó “dao”.

Quizás así lo soñó Tomás Moro, pero en la vida real, o mejor dicho, en la vida virtual los foros son una longaniza de bronca per se, imposiciones, descalificación grosera, alarde barato, hecatombes ortográficas y tozudez política…

En resumen, los foros son un monumento al diálogo… un monumento funerario…

A mi me encantan que comenten mis posts, porque es señal de que los leyeron y no quedaron indiferente… Además, como yo escribo para mis amigos y quienes quieran serlo, los comentarios son un santo remedio para mi autoestima…

Pero una cosa es el comentario, que no tiene por qué ser complaciente ni mucho menos, y otra cosa son las filípicas tumultuarias que solía leer en otros blogs cubanos, o en sitios como Cubadebate y Juventud Rebelde…

Miren, la vida es demasiado breve para perder tanto tiempo en pleitos estériles y autodestructivos, pues al final nadie va a convencer a nadie de nada, y todos se creen infalibles aunque existan tantas verdades como seres pensantes…

Lo único bueno de los foros es que, amparados en el anonimato, la gente se revela como es y no como aparenta ser por conveniencia, por miedo, por prudencia o por pudor… Quizás no revele su verdadero nombre, pero su naturaleza la grita bien alto.

Igual ocurre con los chat, donde hasta la beata Ludovica desata la Jenna Jameson que lleva dentro, y el más pacato evangelista de barrio se monta el castigador que siempre soñó ser, o vive la aventura que jamás se atrevería a afrontar…

Y es tan triste que así sea… Por eso “las apariencias engañan” es para mí una frase más mentirosa que “te lo cuido como si fuera mío“, pues al final, la gente se la pasa juzgándolo a uno por la apariencia, y uno se suma a la comparsa…

Hay culturas tan celosas de la forma, que uno ni siquiera intuye el contenido, ese que según Exupery, es lo más esencial e invisible a los ojos…

Yo lo he sufrido: el vietnamita sonríe mientras te acaballa, mentándote la madre en tu bobalicona cara de extranjero, mientras el aymara te mira pero no te escucha: está preguntándose cómo lo quieres joder, y cómo te puede joder primero a tí…

Pero para contradicciones y dobleces no tengo que irme por ahí: donde yo nací a muchos se le hincha la vena del cuello clamando Patriomuelte, y luego se le hincha la tripa con un atracón imperialista… Asimismo, al honesto que dice lo que piensa lo tildan de conflictivo, chivato, agentón, disidente y, si tiene suerte, de loco… Y se acepta como el orden natural de las cosas…

A veces pienso que la humanidad prefiere vivir en una mentira creíble, a lo Matrix, porque más que una verdad que nunca es absoluta, la gente necesita creer en algo para no volverse loca con tanta incertidumbre.

En resumen, yo le aconsejo que crea, y mientras no haga ni se haga daño, da lo mismo que crea en Dios, en Harry Potter o en que la culpa de todo la tiene el bloqueo: aprenda a confiar y cuide mucho esa confianza, porque cuando se pierde casi nunca regresa y todo se va pal mismísimo carajo…

Creanme que sí…

Septiembre, mes de la calabaza. Septiembre, temazo de Earth, Wind and Fire. Septiembre el mes que nací yo, que nació Yaima, que nos casamos el domingo que llegué a los “tá” y Juanes cantó en La Habana… El mes en que hace ya 10 años cambió la historia de la humanidad…

Aquel 11 de septiembre amanecí en la Facu, y enfrente ponían flores en el busto de Allende, con su macabra mano saliendo del pedestal. Solté par de pujos al respecto y pensé que sería un día más, que se olvidaría hasta el siguiente aniversario de la tragedia chilena. Craso error…

Al mediodía estábamos todos invadiendo el sancto sanctorum de Cori, mirando con pavor y sin vislumbrar su magnitud, aquellos aviones estrellándose con fatal parsimonia en las Torres Gemelas, aquellos desesperados saltos al vacío, el negro muro de polvo, pánico y muerte…

Y tuve miedo. Miedo porque comprobé que la existencia es frágil, y que bastan segundos para apagarla sin reseteo posible. Pero sobre todo, porque intuí que aquello traería cola: la cogen con Cuba y hasta ahí las clases, pensé… la puta guerra, adiós a mis sueños…

Vinieron meses tensos, muy tensos… Osmany me soltó un día “Mi hermanito, que tiren las bombas si van a tirarlas, pero que acabe de pasar lo que vaya a pasar“… Tiempos duros, de sigilo e incertidumbre en medio de un incendiario fuego cruzado que acabó con más de un nervio…

Al final aquello pasó, como todo, pero sin dudas marcó a la humanidad y nos puso a mirar la vida de otra manera. Al menos yo puse mi vida en perspectiva aquel septiembre de 2001…

Exactamente 10 años después, vuelvo a replantearme muchas cosas. Debo admitirlo: 2011 ha sido el peor año de mi vida. Un año adverso, decepcionante, triste, estresante, hiriente… Un año en que afloró el Charly que nunca quise ser, un jodío míster Hyde que voy a exorcizar sí o sí…

A ver, que quizás estoy siendo demasiado dramático… No asesiné ni delaté a nadie, no robé ni serruché pisos, no envidié ni metí cizaña, e incluso me gané el pan honradamente, pero fui autodestructivo, caí en reacciones degradantes, y dejé que la pasión aplastara la razón…

Y lo peor, caí muy bajo no porque me empujaron, sino porque me arrojé sin percatarme de la insensatez de no quererme a mi mismo… Y en esa caída descuidé a mis verdaderos amigos, lastimé a gente que quiero demasiado, y me hice un daño que para qué contarles…

Pero pienso que nunca es tarde para la redención, y estoy decidido a lograrla. Y no voy a enclaustrarme en un monasterio budista, ni a servirle de testigo a Jehová, ni a hacerme yabó, ni a pegar brincos y vociferar alabanzas al Señor en una Disco Cristo de barrio…

Tampoco voy a escribir poemas patéticos para que Feliciano los musicalice, ni voy a leerme las perogrulladas de Deepak Chopra, ni a gastar un segundo más en un pasado que ya no tiene vuelta atrás, en vez de ponerme para un futuro que me dará lo que yo coja: ni más, ni menos…

Lo primero era darme cuenta y ya me di -durísimo- pero me di. Lo segundo es perdonar y perdonarme. Aceptar (me), respetar (me) y amar (me). Sin rencores ni amargura. Avanzar.

Al final… ¿de qué me quejo? Tengo la dicha de querer y ser querido por gente que vale oro-Yaima, Lázaro, Zeus, Susel, Boris, y muchos más-,  y por ellos, y por mí, hoy comienzo nuevamente a andar…

Todo migra, y de una manera u otra, nadie se salva de la condición de emigrante, porque la vida es un constante fluir, como afirma esa dialéctica que algunos confunden con la escolástica, no sé si por mediocridad o por sus santos verocos.

Pero insisto: todo migra…  Incluso mi blog ha emigrado, primero de plataforma y ahora de título porque, aceptémoslo, lo que se estanca coge peste…

Buscando publicar lo que me diera la gana y cómo me diera la gana, me estrené con Blogia y Blogspot, crecí con Blogcip, y cuando me quedó chiquito emigré a WordPress. Cualquier parecido con la realidad… es lógico coño!!!

El ser humano necesita realizarse, y en esa búsqueda muchas veces tiene que salir del trillo que no llena, de lo propio que no es tal, para encontrarse a si mismo y tratar de ser feliz. Que lo logre o no son otros cinco pesos, pero la vida es intentar…

Y como prefiero ser optimista que cínico, me he creado expectativas con el guiño que le hizo Raúl a la emigración en su discurso ante el Parlamento, porque al final, aquí el que más y el que menos tiene un pariente en el Yuma, un abuelo gallego o un yerno italiano…

Oigame, ya tenemos más diáspora que los judíos. De mi gente en la Universidad, ahora hay casi más en España que en Cuba, y en Canadá ahorita abrimos filial. Y todos extrañan su tierra, pero ya en ella ni podían ni querían estar, y eso aunque duela, hay que respetarlo.

Mmmmm… Mejor hablo de las refor… digo… de la actualización de mi blog…

A la gente le cuadraba Fufú con Empellas, pero eso lo concebí para Blogcip, y preferí dejarlo como patrimonio cubano. En WordPress quise parodiar a la gran prensa y bauticé mi engendro The Charly Weekly Post, aunque tuvo cualquier frecuencia menos semanal…

Ahora lo llamo El Terrible Falansterio, una palabra creada por otro Charles utopista, pero francés, y que se la robé a otro santaclareño devenido habanero, Ray Fernández, cuyo Son de José denuncia por igual a la rapiña golosa y al dogma y sus aquelarres…

Ojo: Ray es más que un taíno luchando su yuca. Me parece un trovador atinadamente crítico y capaz de acercarnos a un Lezama siempre intimidante, pero que desahogó a su manera la angustia de sobrevivir entre dos extremos -la rapiña y el dogma- que nos atenazan y dividen…

Y mira que nos han dividido…

Mirando atrás vemos con horror actos de repudio, tiradera de huevos, “pin-pon-fuera-abajo-la-gusanera”, cíclicas inquisiciones y muchas bajezas, pero tampoco somos quien para juzgar y condenar, porque los seres humanos somos esclavos de nuestras circunstancias…

Por ejemplo, me chocan temas del ahora contestatario Pablo Milanés como Amo esta isla y Yo me quedo, y me lo imagino todo inhibido en sus largas temporadas en España, extrañando todas esas cosas con las que se quedaría… Y lo digo con sarcasmo, pero sin la roña que otros le han cogido.

Porque los tiempos cambian y Pablito ahora no es ni mejor ni peor, sino más sincero, o más conciente, o más paranoico, o qué sé yo… Ojalá todos los cubanos dijeran lo que piensan, se dialogara más, se vociferara menos y se mirara al futuro con ganas de unir y sanar…

El asunto no es perdonar los errores pasados, porque muchos no tienen perdón, pero tampoco olvidarlos, porque eso si sería imperdonable. El asunto es aceptarlos y avanzar, una filosofía que los vietnamitas han adoptado con estoico pragmatismo para ser lo que son ahora.

Y no lo digo solamente por su estratégica amistad con Estados Unidos, una alianza que les conviene a los vietnamitas en su proyecto de nación. Me refiero a la sabia política de involucrar en dicho proyecto al “viet kieu” o compatriota de ultramar, con reconocimientos incluso del Partido Comunista.

El “viet kieu” viene a celebrar el Tet con los suyos, invierte en su país, manda a sus hijos de campamento de verano para conocer las tradiciones de su pueblo, sin contar que el gobierno vietnamita promueve el envío de contingentes de trabajadores al exterior, garantizándoles empleos y quitándose esa carga.

Y menciono el ejemplo porque se dice que la actualización de nuestro modelo político se inspira en gran medida en la “Doi moi” o Renovación iniciada por Vietnam en 1986, que ya sacó al país del sub-desarrollo económico y se propone convertirlo en una nación industrializada para 2020.

Claro, al abrir esa ventana entró oxígeno pero también entraron bichos: como mismo se solucionaron muchos problemas surgieron otros igual de preocupantes, pero la gente vive y, sobre todo, se apoya entre sí con una complicidad digna de admiración, aunque los extranjeros siempre salgamos perdiendo.

Por eso espero que las palabras no se las lleve el viento, ni el papel el basurero, y que dejemos tanta bobería, tanto anatema y vituperio, que al final muchos “desertores” no se fueron: los botaron haciéndoles la vida un yogurt ciertos tracatanes de pacotilla, que ni creen en la Revolución ni en la madre que los parió…

¡Digo! Si tuvieran madre…

Como las películas, mi vida también tiene una banda sonora: cosas que me pasan, etapas que viví o pasajes que había olvidado, regresan a mi cuando escucho ciertas canciones… Por eso me dolió tanto la muerte de Amy Winehouse, porque siempre la asociaré a mis inicios con Yaima…

Una mañana desperté en Rio de Janeiro pensando en la chiquita que me regaló el mejor fin de semana de mis casi 28 años. Y si me parecía increíble tener una novia preciosa, de esas que creía vedadas para un cuatro-ojos como yo, menos aún me creía que estaba en Copacabana, esa novelesca barriada que veneramos por culpa de O’Globo.

Aquella mañana, tras confirmar que no estaba en La Víbora, prendí la TV para toparme en ese justo instante con una trigueña que, menos el cuerpo, todo lo tenía exagerado: el pelo, el maquillaje, los ojos, los tatuajes, la flaquencia, pero sobre todo la voz… ¡y qué voz!

Además, el video me sedujo de inmediato por su onda retro, el desparpajo, la provocación, el desaliño ex profeso, el sonido motown, la estética del músico trasnochado, la honestidad del vozarrón de Amy, la aparente falta de pose, la irreverencia, el poco convencionalismo…

Era lo que en la universidad aglutinábamos con el abarcador calificativo de “fundidera”, donde cabían Tarantino, Lars von Trier, Habana Abierta, Massive Attack, Victor Mesa: era la sublime iconoclasia, el rompimiento genial, lo verdaderamente Auténtico…

Por eso me atrapó Amy, porque desbordaba fundidera por cuanto costado tuviera, pero la pobre… Exactamente cuatro años después de que yo la descubriera, en julio de 2007, Amy al fin hizo lo que la mayoría esperaba de ella: morirse…

Suena cínico, pero la gente “correcta” prefiere tragedias que legitimen su descafeinado modo de vida, antes que una redención que les restriegue en la cara su mediocridad cotidiana, su miedo a ser fieles a si mismos y transgredir, y que el sol salga por donde sea…

A ver, que tampoco le reía la gracia a Amy: ella fue una víctima a conciencia, una chiquilla talentosa y malcriada que se inventó el personaje de mujerzuela vapuleada, enfermizamente dependiente de su macho castigador, porque quizás lo consideró acorde al espíritu del soul…

Amy quiso ser una Billie Holiday, pero también fue nuestra Lupe, “machacá” y sufrida en ese ámbito arrabalero y desenfrenado donde se arraigó porque quiso, pues dinero le sobraba para salirse, pero sabía que ya no sería lo mismo, su mensaje sería pura impostura…

Admitámoslo, el producto Amy le debe todo a la persona Amy: sin la mala vida nocturna, la resaca, el sexo sucio y el despecho acumulado, sus letras nunca habrían sido tan descarnadas, ni su vozarrón tan insolente habría logrado transmitir todo el desencanto y el dolor del género.

Se consagró a la curda como nos hemos consagrado con mayor o menor intensidad todos los que hemos ambicionado cierta trascendencia artística. Y me incluyo, porque bebí de todo en la universidad, y hasta algo raro fumé una que otra vez, antes de la gran Persecución.

No estoy orgulloso de eso, ni tampoco de muchas otras tonterías que hice, pero es parte de mi vida, lo acepto y vivo con mis errores, agradecido por los buenos ratos que algunos me hicieron pasar, y porque me enseñaron a ser lo que soy, no lo que se espera de mi.

Uno revisa y en las grandes épocas de creatividad y ruptura hay siempre drogas o alcohol: opio, hachís, whisky, LSD, marihuana, ron peleón, anfetaminas… Cerveza no, porque la birra solo da sueño y ganas de mear, y la liberación debe ser del espíritu, no del esfínter…

Es como si la gente necesitara ayuda para desinhibirse, y en todo caso algo que justifique el destrozo del dique moral conque la Sociedad contiene los instintos… Al final han buscado un pretexto para sincerarse, porque los mayores genios han sido los más sinceros consigo mismo…

Por suerte los genios se defecan en la pacatería de sus tiempos, en el prejuicio de sociedades que, para colmo, son hipócritas, porque muchas veces piensan igual o peor, pero lo reprimen por miedo, comodidad, luz corta, en resumen, por “madurez”… ¡Bah!

Amy y los que se quedaron en 27 añitos, y muchos otros que han durado más o menos, no se dieron cuenta de que trascender no requiere atajos químicos, sino talento y genitales morales…

Quizás el alcohol te ilumine de entrada, pero pronto te embota, y lo demás es pura pose, cotilleo y autodestrucción… Pero nadie escarmienta con cabeza ajena, y yo no soy quién para predicar, porque esto es un blog, no un púlpito…

Amen Amy… Siempre estarás entre mis favoritas…

Para Yaima, cuatro años y 15 mil teamos después…

 Hoy me siento encojonadamente “blús”… Amaneció nublado y fresco, después de una semanita en la que sospeché que Lucifer se había mudado a este agobiante Hanoi, asfixiado por la ola de calor y la quema de tierras…

Pues les decía que amanecí “blús”, y cuando uno amanece “blús” -sentimental, engorrionao, sabrosón, melancólico, que igual puede reír que llorar- entonces tiene varias opciones:

Una podría ser bailarse un rifle y machacarse las partes inventariando el rosario personal de frustraciones y desengaños, revolcándose en lo mierdera que puede ser la vida, o lo mierdero que puede ser uno…

También puede salir a la calle y dejarse llevar, porque ya pasará algo que, o te alegra el día, o te lo acaba de recondenar, y ya entonces no estarías “blús”, sino completamente encabronao y de mala manera…

Si no puedes salir, te aconsejo revisar tu colección de blues, y si no la tienes te ordeno que te hagas de una, porque quizás sea esa la causa de tu “blús”: te falta la música que inventó Dios para que los ateos liberemos el espíritu…

Ahora bien, analiza cuidadosamente qué te pide el “blús” y complácelo con tino, porque existe un clásico para cada estado de ánimo. Ojo, esa asignación es personal e intransferible, aunque uno pueda tener sus recetas…

Por ejemplo, si tu vida sentimental es un asco y te niegas a aceptarlo, tal vez ese himno que es The Thrill is Gone te abra esos ojos llorosos para que asimiles de una puta vez que tu mundo se resiente pero no se acaba…

Igual si estás sumisamente embollao lo tuyo es un Layla acústico, si estás eufórico suénate un Champagne with Reefer, si ves maripositas por doquier goza tu Wonderful World, y si estás cachondo, pues Rock me Baby, till I want no more…

Pero si te sientes en paz contigo mismo tras un huracán y disfrutas el clima aunque sepas que jamás lograrás controlarlo…

Si ya aprendiste a amar amándote…

Si ya entendiste que las películas del domingo son solo eso, películas del domingo, y que la realidad es más dura, desafiante y por ende atractiva…

Si para dormir bien no necesitas un gran colchón, aire acondicionado, oscuridad y silencio, sino un beso específico…

Si te sientes como me siento yo hoy, es porque hasta el viento suspira cierto nombre, y sabes que ya no necesitas oír más ninguno…